A manhã acordou doce e transparente , a esplanada estava deserta , o mar salpicava o ar com o seu aroma azul e verde ... tão ao seu gosto.
Ela não tinha dormido , o olhar fixava as imagens do ultimo mês ... sim , o encontro naquele escritório do baixa , da enérgica conversa do café da Rua do Almada ... ele era a sua paixão, era o Klimt , das pinturas douradas, eróticas e sensuais ... sentia as suas mãos robustas e doces percorrem a sua pele , ou a tela das pinturas que tanto apreciava. Era aquela mulher adormecida pelo torpor do artista e pelos momentos de ebriedade do seu traço colorido.
Mas onde estava ele, porque estava ausente? ... como lhe doía o corpo... a sua alma envolta na ondulação daquele mar intenso , sucumbia á batida da onda no rochedo mais próximo.
Teria sido uma mentira o que haviam sentido , o que haviam respirado lado a lado.
Seria só uma bonita mentira ?... * por vezes é , por vezes não ... mas é bonita, e nunca é um erro ... a arte sempre a imortaliza ...
mentira? fogosidade talvez... para ter arte e beleza teve de ser verdadeira, mesmo que não duradoura.
ResponderEliminarPas(ç)os: sem duvida ... pois não há troca sem a verdade ... mas por vezes somos cegos , faz parte da paixão ... pois só vemos parte de nós e dos outros ( não é de todo uma mentira, mas uma parte da verdade )
ResponderEliminarMentira não... pelo menos não transparece!
ResponderEliminarBJK
sonjita:
ResponderEliminar;) ... always our real picture ... strong and deep ... but also without a peaceful end
:) todos temos uma história assim...nem sempre a levamos a sério...e aí pode estar a diferença entre os apaixonados e os comedidos...
ResponderEliminar;) ... apaixonados .... sempre .... mesmo com dor .... e para todo o tipo de paixões ....
ResponderEliminar:)
ResponderEliminarA verdade é que a paixão, tem que ser vivida sempre com momentos de franqueza. ;)